L'atelier chimérique par Frédérique Lignon


Quel que soit notre état en regardant les tableaux du peintre Bernard Rouyard, on est appelé à entrer dans un état autre, de familiarité et d'étrangeté en même temps. L'image retient d'emblée par une profondeur de perspective, un équilibre, dans lesquels s'animent organiquement les objets d'une nature morte, les éléments d'un paysage.
Ici, le ciel assume des teintes que l'été offre à une certaine heure. Ailleurs, le soir qui approche révèle un autre ciel, que l'incertitude de l'heure transfigure. Le temps est comme assimilé dans la nature, incorporé dans les variations et la peinture. Ce n'est pas l'image figée d'une certaine heure que nous découvrons, mais une multitude de ressemblances avec une quantité de moments que nous avons entrevus ou éprouvés. Du coup, l'œuvre figurée entre en résonance avec ce que chacun porte en soi, de personnel, et qui l'individualise. Intérieurs, compositions extérieures, ou encore personnages saisis dans une pose expressive enveloppent dans une atmosphère à part, une qualité de silence que de rares endroits réservent. Tous les éléments d'un tableau contribuent ainsi à créer, non pas un miroir qui nous réfléchit, mais un réseau de ressemblances qui nous engagent. Les unes interpellent en nous troublant, les autres, non sans ironie, tiennent à distance. C'est là, sans doute, ce qui déconcerte le plus ; une peinture figurative par le trait, qui " pense par ressemblance " dirait Walter Benjamin, et une construction abstraite par la couleur qui désorganise notre perception première des choses ou de l'espace.

Cette réalité double rappelle l'itinéraire d'un graveur abstrait devenu peintre figuratif. Au-delà de l'image, de la stabilité du pinceau, de la facture délibérément " classique " des mises en scène, s'incarne dans l'image même ce qui est insaisissable, fluide, infiniment déstabilisant. Des signes le rappellent. Là, au premier plan, horizontalement, un champ prolongé de ciel. Le coupe un poteau énigmatique à gauche, contre l'échappée d'un chemin. Ou encore une porte ouverte sur la lumière, en arrière-plan, s'évade d'un intérieur et du morceau de vie qui s'y joue. C'est cette porte qui nous occupe. Elle est rectangle, peinture pure. Sans place pour la littérature. Elle l'intègre peut-être, comme elle intègre en partie une réalité à laquelle elle feint de ressembler. Car, ce que regardent les personnages dans les tableaux de Bernard Rouyard n'est jamais que des personnages qui regardent. Le peintre indique leur concentration, il ne décrit pas leur histoire. Avec lui, le geste de peindre a pour objet de restituer avec l'exactitude d'un témoin et la rigueur d'une passion, l'immersion d'une image dans le réel, la mobilité et la fragilité des choses derrière l'apparence. Comme un tout, la vie.

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